Mi pueblo tenía una estación de tren. Cuando el sol suavemente acariciaba los almendros en flor, y las amapolas y margaritas adornaban las cunetas, llegábamos hasta allí en bicicleta. Se divisa a lo lejos la silueta serpenteante entre los campos verdes de trigo y de centeno, entre centenarios olivares y jóvenes viñas. Jugábamos a ser mayores, a subirnos a cualquier vagón, a soñar. Hoy intento regresar. Ya no hay parada. Trenes modernos pasan de largo entre los grises polígonos industriales...
Pero en ese pueblo, no hay vía muerta, lo que pasa es que pasó el tiempo y avanzó la tecnología. Un apunte con olor a nostalgia y duelo muy bueno.
ResponderEliminarUn abrazo
Efectivamente Albada, a los sueños que se fueron en cada tren, al regreso tal vez frustrado, a la realidad de que la estación sigue existiendo pero sin parada y rodeada de naves industriales. Gracias por seguir ahí!
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